孤影

写作，好象天上人间孤影自怜的落寞舞蹈.飘渺，如梦里的水月镜花……

----题记

很少有时间，能一个人，静下心来，去拾取，悄然而逝的思绪。现在，几平米的房间内就我一人。我像是蛹,深藏在自作的茧中。心，似一汪秋水般潋滟澄澈，看着自己的文字在纸上静静绽放。我甚是喜欢如是的安宁。没有喧嚣的安宁。我可以释怀地写我所写，不用有任何地担心。一旦被人识破了虚弱,我还能遁入红尘，在人间烟火中，继续我的蛊惑。

所有惊心动魄的欢欣与忧伤，都只是属于自己回忆的细细珍藏。

很多人都惊异于我写作的速度之快，但我知道，其实我写得很慢，很艰辛，甚至是有些痛苦。用手中之笔，去碰撞出思想的灵光，灵光若有，尚能聊以自慰，若无，不过是一场海上烟花，情谊虚空，这是一种痛苦的过程。就像蛾要使尽全力，去咬破自作的厚茧，然后，破茧而出，重见光明。我就是那只蛾。但我却不会对我所写的东西有任何的留恋，正如蛾对自己所破的茧有任何留恋。因为，那只属于过去。时光轻盈地走过，一如闲庭信步，还未来得及去为昨日叹息。

从什么时候起，发现自己成了一个善感的人。就连天空落下一滴雨水，也会在心底不由自主地涌起一片潮湿。采撷着生活中的枝蔓，然后用我的笔尖去将它们放大，好像放在显微镜下的植株，连细胞和脉络也一一显现无遗。但我却讨厌这种透彻的细腻，我恨自己的感性太强。逶迤行来，因为感性，我无数次被生活的荆棘刺痛心肺。我感到莫名能够的孤独感，在夜里向我袭来，我欲逃避，却始终不得。如果此生可以重来，我真的不希望再爱上文学与写作。文字的华美斑斓，只是一种孱弱的虚妄。

秋风虫鸣，月色深浓。又是一个子夜。星沉海底，雨过河源。独自一人，坐在灯下伏案，数着心底的寂寞与伤悲。闭着眼睛，追溯着每一点滴，思绪若有若无地闪烁。子夜的遐想，或许也是斑斓星海里的一个传说。我一个人，寂静着我的舞蹈，循借文字的光束，去照亮内心的舞台……